Фальшивый поп бродит по площади
(по иронии судьбы
имени Льва Толстого)
хабу, сплетению улиц моего города,
стоящего на границах Днепра
и здравого смысла.
Города, обороняющегося что есть силы
от всякого, кто продвигает свои границы вглубь его собственного
хаоса;
города, доблестно защищающегося
от Мордора,
(мечтающего установить диктатуру)
и от цивилизации,
насаждающей европейскую
культуру.
Эта земля отвергает всех,
кто приходит выстраивать железную логику там,
где в ватной фуфайке,
прикрывающей покатое
пузо отката
с беспроцентным кредитом
(божьей милостью
задним числом
закрытым),
и изогнутым посохом мессии,
фальшивый поп
продолжает собирать подать
во имя сальца
и сыра,
каждого безучастного
самим своим появлением,
аминь,
причащая.
Я же прохожу мимо,
не сдавая его ментам.
(фальшивый поп ведь тоже имеет право
на собственный храм,
как и фальшивый коп —
на роскошный хлам).
Реформы?
Не нагоняйте волну,
не привлекайте ими
войну,
чтоб во имя
избавленья от новых оков
по прошествии долгих веков
как и прежде,
в шутовской, все в той же, одежде,
наш старинный знакомый
снова выбился в топ,
поднимая руку
не то
голосуя,
не то
благословляя попутчиков,
бредущих по перекрестку дорог
ведущих из Магдебурга,
по всей видимости,
в Острог.
