В своем отечестве нет пророка.
Для кого-то здесь нет порока.
Ну а для меня – прока…
Так что не надо боятся ни рока
Ни злого ока…
Ок?
Я прощался тысячу раз, прежде чем уйти
Себе говорил: “расти”
А дитю: “прости”…
Теще сказал: к обеду не ждите.
И чтоб не накликать беду —
К ужину не приду.
Завтрак?
Посмотрим завтра.
Если я добреду
Дуя в свою дуду,
Тогда и поговорим
Про еду…
Я любил этот город
Здесь когда-то был просто брод.
Здесь жил мой род.
Здесь твое имя произносил мой рот.
Изрыгая, как гидроэлектростанция
Потоки воды (назовем их станцами)
Тонны вспененных од…
Знаешь, стекает все.
Воск, туманные дали.
Оды, станцы, даже скрижали.
Шуршит бумага, стучит долото —
То… да не то.
Я здесь был. Я здесь бил.
Жилл… Былл… Билл…
Колокольный звон.
Храм, завязший в ил.
На колокольне кто-то звонил
Клялся, рычал, кого-то бранил,
А по ночам бил в колокола.
«Это был ты?»
«Я».
Только туман все делает глуше.
Пел «My way”
Долетел мой вой…
Ой.
Говорят, с годами мы станем лучше
Творец, достав пилу
Обкарнает сучья…
Метаморфоза – красивое слово
Но ее, как рябь на воде
Не разглядеть во мгле.
Мне по утрам здесь бывало сыро.
Спал туман, оголил стропила.
На колокольне старый звонарь
Погасил фонарь.
А прохожему и невдомек
Кто на маяк подает ток.
Может быть не звонарь, а смотритель?
А звонарь уплыл…
Рябь на воде, смотрите.
То ли рыба плеснула, то ли весло.
Или корягу водой снесло…
Кого-то несло,
Других – вознесло.
Но кто несет воду – того и весло
И если меня сюда занесло
В этом тоже ЕГО ремесло…
Слышишь всплеск?
Ветка, упав в воду
В одно мгновение
Стала корягой…
Для поэта — метаморфоза
А для лесхоза —
Проза.
Ты была против,
А я – был “за”…
Но не “из-за” и не “вопреки”
Это только закон реки
Оставим черные топляки
А себе лишь весло да размах руки.
И, даст Бог, новые маяки!
Киев, 20/04/2011
